Verdes são os campos

Verdes são os campos,
De cor de limão:
Assim são os olhos
Do meu coração
Quando se deitam em voo planado
Como num sonho ou num fado
Na toalha estendida
Que a brisa ondeia
Remanso num sopro de vida
No intervalo de um pranto
E um banco de areia

Porque há um barco esquecido na praia
Amarrado ao lodo do tempo
Que já não leva ninguém a pescar
À espera da maré
Ou do vento
Que o faça outra vez navegar

É uma dor sem lamento
Um amor ou sentimento
Tormento degredo paixão
A verdura desses campos
Nos olhos do meu coração

Por debaixo do pano

Melhor seria que a máscara que cobre a boca

a cerrasse a palavras vozeiras,

useiras e vezeiras,

ocas e interesseiras,

palermas ou arteiras;

que vêm confundir como bebedeiras

as sadias e boas maneiras.

Vácuo

Só o vazio do espaço por contar

Nem brisa
Nem aves

Só um manto de silêncio sem dor
Nem tristeza
Nem alegria
Nem fadiga

Só a lembrança vadia sem tortura
Nem nuvem
Nem tormenta

Nem maré
Nem barca
Nem remo
Só a sede da vela ao longe por erguer

Sem praia
Sem rio
Sem fonte

Só o vácuo do vento na torneira por abrir
E fechar

(Poema publicado originalmente a 18/08/2012 no meu blogue Nuvens de Orvalho (apagado), e aqui agora readaptado)