O Poço

Há alturas assim...
que nem posso,
outras,
que nem água no poço

Bola de Cristal

A aldeia aprisionada num esotérico submundo
Globo ocular à espreita da cidade exotérica
É verdade abafada de mentira
Extemporâneo entulho esférico
Frustrâneo dióspiro
Incomestível
Imperceptível forma de moléstia
Praga sem modéstia que não parte
Nem reparte

E dói o ritual
Ofício doloso
Numa bola de cristal

Sem-fim

A roda da engrenagem não anda, 

Está emperrada. 

Rançou-se, enferrujou.

Foi o tempo, 

Pelas ruas de amargura, 

E a vida grave e pesada, 

Que a amofinaram sem dó, 

Lhe teceram urdidura. 

Não gira, 

Já nem geme 

Pelo ardor da labuta. 

Cala-se, 

E não há lágrima 

Que escorra, 

Que regue o chão.

 

Há palavras que morrem antes de chegarem à garganta, 

Sufocadas em silêncio sem-fim.