Correntes

Não sei o que prende o mar
Que movimentos o encerram
Para se agitar assim
Que tormentos
Que sofrimentos tão vis
Que lhe arrancam lamentos
E o movem a dura servis

Não sei o que o tem cativo
Que enleios traz em si…

Mas há correntes que agarram o mar

Luz e Cor

Uma estrela em flor
Coroa de luz e cor 
Um sol de romã
Pirilampo a piscar 

No caminho da manhã

Por debaixo do pano

Melhor seria que a máscara que cobre a boca

a cerrasse a palavras vozeiras,

useiras e vezeiras,

ocas e interesseiras,

palermas ou arteiras;

que vêm confundir como bebedeiras

as sadias e boas maneiras.

Tão Mar

Há distâncias forjadas
Tão mar
Habitáculos de cardos
E ervas salgadas
Águas em fogo
Areias de gelo
Pássaros calados
Tão noite
Tão sede
Tão saudade…

Mas haverá ainda manhãs
Tão mar
De sítios tranquilos
Radiantes
De flores
E perfumes.
E das pedras sairão fontes
Onde os pássaros feridos
Se hão-de banhar.

Pesadelos

Neste país

Muito se diz 

Muito se escreve

Pouco se estuda

Pouco se aprende

Pouco se conjuga

Pouco se concerta

Tudo se sabe

Tudo se dita

Tudo se debita

Pouco se acerta

Espelhos

Há quem se olhe demoradamente ao espelho...
a imagem nele reflectida é que nem sempre corresponderá à realidade.
Umas vezes poderá ser deveras favorecida e outras precisamente o contrário...
é bom que tenhamos algum cuidado ao analisar a imagem daí resultante.

Vácuo

Só o vazio do espaço por contar

Nem brisa
Nem aves

Só um manto de silêncio sem dor
Nem tristeza
Nem alegria
Nem fadiga

Só a lembrança vadia sem tortura
Nem nuvem
Nem tormenta

Nem maré
Nem barca
Nem remo
Só a sede da vela ao longe por erguer

Sem praia
Sem rio
Sem fonte

Só o vácuo do vento na torneira por abrir
E fechar

(Poema publicado originalmente a 18/08/2012 no meu blogue Nuvens de Orvalho (apagado), e aqui agora readaptado)

Onde moram cagarros e ganhoas

Um breve olhar...

para lá do mar... perto da lua. 

Onde moram cagarros e ganhoas... 

sonhos e poemas 

esculpidos em lava 

escorridos no vento 

embrulhados em bruma 

retidos no sentimento.

Sem-fim

A roda da engrenagem não anda, 

Está emperrada. 

Rançou-se, enferrujou.

Foi o tempo, 

Pelas ruas de amargura, 

E a vida grave e pesada, 

Que a amofinaram sem dó, 

Lhe teceram urdidura. 

Não gira, 

Já nem geme 

Pelo ardor da labuta. 

Cala-se, 

E não há lágrima 

Que escorra, 

Que regue o chão.

 

Há palavras que morrem antes de chegarem à garganta, 

Sufocadas em silêncio sem-fim.