Por debaixo do pano

Melhor seria que a máscara que cobre a boca

a cerrasse a palavras vozeiras,

useiras e vezeiras,

ocas e interesseiras,

palermas ou arteiras;

que vêm confundir como bebedeiras

as sadias e boas maneiras.

Vácuo

Só o vazio do espaço por contar

Nem brisa
Nem aves

Só um manto de silêncio sem dor
Nem tristeza
Nem alegria
Nem fadiga

Só a lembrança vadia sem tortura
Nem nuvem
Nem tormenta

Nem maré
Nem barca
Nem remo
Só a sede da vela ao longe por erguer

Sem praia
Sem rio
Sem fonte

Só o vácuo do vento na torneira por abrir
E fechar

(Poema publicado originalmente a 18/08/2012 no meu blogue Nuvens de Orvalho (apagado), e aqui agora readaptado)

Luz, cor e luar

quando os muros são pesados 

tantas vezes sangramos 

sem forças para achar uma abertura 

mas há que erguer a cabeça 

bem acima dos muros que se levantam, 

esculpir poesias com o olhar, 

espalhá-las pelos mares que nos corroem a alma 

e ser luz, cor e luar

Sem-fim

A roda da engrenagem não anda, 

Está emperrada. 

Rançou-se, enferrujou.

Foi o tempo, 

Pelas ruas de amargura, 

E a vida grave e pesada, 

Que a amofinaram sem dó, 

Lhe teceram urdidura. 

Não gira, 

Já nem geme 

Pelo ardor da labuta. 

Cala-se, 

E não há lágrima 

Que escorra, 

Que regue o chão.

 

Há palavras que morrem antes de chegarem à garganta, 

Sufocadas em silêncio sem-fim.

Corpos perdidos de nós

Há dores enormes, do tamanho de um coração grande, que amargam e galgam as margens do peito, transbordando borda fora do corpo e da alma, para lá da cama, para além de todos os sentires...

Por vezes estamos assim, corpos perdidos de nós...

Atravessar a dor

Um assalto no caminho
Uma surpresa
Uma dor

Uma caverna escura
Um cárcere

E eu rendo-me 
Ou pelejo?
Será que ensaio uma fuga...
Que faço?...

Do lado de lá
Há mais vida
Colorida
Um horizonte de mar

E a dor é só uma passagem

Que urge atravessar

Sabor a Sal

Não se constrói uma casa pelo telhado... 
mas é, quase sempre, pelo telhado que ela se destrói.

Somos instantes

Urgente se vive,
tão depressa se morre.
Não há quem não tropece tantas vezes
nos caminhos que percorre...
O belo está em ir caminhando incessante,
conquistando rumo a cada instante,
mesmo que com sangue nos pés;
e ir sempre lavando as feridas, 
voltar a caminhar outra e outra e mais outra vez,
sem dar importância demasiada aos tropeços.
Afinal, nem só de logros se faz a vida.
Ela é feita de recomeços.

Musicando o horizonte

O horizonte precisa da música das ondas

em preguiçoso espraiar

para ser tocado em escala de sol e vagar